Es una casa donde no vive nadie. Puerta verde, fachada azul y ventanal hacia la calle. En la entrada, el olor. Huele a algo que se conoce porque así llegó a oler la infancia: a guiso, a maíz. La nariz busca, el ojo pasa por los colores, el amarillo de la pared, las máscaras colgadas, el piano, la banca azul, las mesas y dos visitantes concentrados en sus platos. El ojo encuentra, tras una barra, y en una cocina abierta, a una mujer que no se llama Consuelo, sino Karina. Karina García habla, controla el sartén, ríe junto a otras dos mujeres que preguntan, atienden y sirven.
